tag:blogger.com,1999:blog-45839024596740178412011-07-30T12:02:15.540-07:00En construcción lírica permanente. Disculpe las molestias.Hernán Schillagihttp://www.blogger.com/profile/03788362436144259725noreply@blogger.comBlogger31100tag:blogger.com,1999:blog-4583902459674017841.post-8965150992350365672008-07-06T12:27:00.001-07:002010-08-07T17:26:52.903-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://bp1.blogger.com/_T479l94RHNc/SHEeTaUFmDI/AAAAAAAAAFQ/SQ-Vp4nJP0k/s1600-h/hern%C3%A1n.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5219986761929037874" src="http://bp1.blogger.com/_T479l94RHNc/SHEeTaUFmDI/AAAAAAAAAFQ/SQ-Vp4nJP0k/s320/hern%C3%A1n.JPG" style="float: left; margin: 0px 10px 10px 0px;" /></a></div><br /><br /><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><b></b></div><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><b>Hernán Schillagi</b> nació en 1976 en la ciudad de San Martín (Mendoza, Argentina). En su paso por la Facultad de Filosofía y Letras (UNCuyo) fundó y dirigió las revistas literarias <i>Molinos de viento, Ulyses</i> y la mural <i>Tatuaje Falso</i>. Además integró los grupos parapoéticos <i>Dark es dark</i> y <i>Codama</i>. Obtuvo la primera mención en poesía en el <i>Certamen Literario Vendimia 2000</i>. En el año 2002, <i>Mundo Ventana</i>, su primer poemario, fue publicado por Libros de Piedra Infinita, editorial que dirige junto a Fernando G. Toledo. En 2006 participó en la organización de ciclos de cine, recitales de música, exposiciones de arte y actos de memoria activa con el grupo <i>Itinerante.Cultura móvil</i> para toda la Zona Este. Actualmente ejerce la docencia en Lengua y Literatura, publica el blog <i><a href="http://eldesaguadero.blogspot.com/">El Desaguadero</a></i> y colabora con sus reseñas en el suplemento Escenario del Diario UNO de Mendoza. A comienzos de 2008 apareció, en la Colección de Poesía Desierta, <i><a href="http://www.pajarosdtierra.blogspot.com/">Pájaros de tierra</a></i> (Libros de Piedra Infinita). Fue galardonado con el Primer premio en el <i>Certamen Literario Vendimia de poesía 2008</i> con el libro <i><a href="http://primerapersonalibro.blogspot.com/">Primera persona</a></i>.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4583902459674017841-896515099235036567?l=lospoemasinvisibles.blogspot.com' alt='' /></div>Hernán Schillagihttp://www.blogger.com/profile/03788362436144259725noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4583902459674017841.post-89079547391648621172007-03-11T12:25:00.000-07:002009-06-03T16:32:30.588-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_T479l94RHNc/SicHvOry5BI/AAAAAAAAASY/WJmPAEZgWkA/s1600-h/tapa+mundo+ventana.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343247990875415570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 249px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_T479l94RHNc/SicHvOry5BI/AAAAAAAAASY/WJmPAEZgWkA/s400/tapa+mundo+ventana.gif" border="0" /></a><br /><div><div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><br /><div></div><br /><div align="left"><strong>Hernán Schillagi<br /></strong><br /><em>Poemas<br /></em><br />1999<br /><br /><br /><em>Colección de poesía desierta<br /></em><br /><strong>Libros de Piedra Infinita</strong>, 2002<br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>A Cecilia,<br />por sostenerme<br />el corazón.<br /></em><br /><br /><br /><br /><br /><strong>TAN LEJOS/TAN CERCA<br /></strong><br /><br /><strong>Cruces</strong><br /><br />Un pájaro en la rama<br />un camino de tierra<br />mi mano sosteniendo una brasa.<br /><br />La rama sacude sus plumas<br />el polvo transita destinos<br />la brasa apareándose con mi mano.<br /><br />Lo real y lo irreal<br />la verdad y la mentira<br />el vuelo y la caída.<br /><br /><br /><strong>La cruz en la boca<br /></strong><br />Hoy<br />con la cruz en la boca<br />he nombrado:<br /><br />al ala que se agita<br />al barro sin forma<br />al viento subterráneo<br />al fuego impuro<br />al agua al aire al sol<br />a todo lo desafiante.<br /><br />Por primera vez.<br /><br /><br /><strong>Moneda</strong><br /><br />O la espera<br />o los días<br />o la nada.<br /><br />O todo.<br /><br />Optar la cruz<br />y la cara.<br /><br /><br /><strong>Equilibrio</strong><br /><br />Tu mano<br />mi mano.<br /><br />Tu sexo.<br /><br />Tan inasible<br />y tan mío.<br /><br /><br /><strong>Presa</strong><br /><br />Frágil<br />inquietante<br />hambriento.<br /><br />Lento<br />observador<br />avasallante.<br /><br />Seducido<br />desnudo<br />entregado.<br /><br /><br /><strong>Vapor</strong><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>Te hallaré en mí<br />como un jarrón<br />lago de forma mía...</em><br />Luis A. Spinetta<br /></span><br />Una mañana soy lago<br />una gota se filtra en mi forma.<br /><br />Una mañana soy gota<br />y ansío deformarme.<br /><br /><br /><strong>Símil<br /></strong><br />Como una flor<br />guarda en sus pétalos<br />la memoria sin memoria.<br /><br />Frágil.<br /><br /><br /><strong>Fusión</strong><br /><br />Vuelan mil pájaros<br />convertidos en uno.<br /><br />Su canto y su color<br />se han unificado.<br /><br />También su sangre<br />también su silencio.<br /><br /><br /><strong>Ilusión</strong><br /><br />Cae un día<br />y los demás<br />se desprenden<br />de la memoria<br />como el rocío<br />de las hojas.<br /><br />Y se aplastan<br />contra el suelo.<br /><br /><br /><strong>Escultura</strong><br /><br />Descalza en la piedra<br />es decir desnuda.<br /><br />Piedra y mano<br />la toman<br />la tocan<br />la forman.<br /><br />Sangre<br />roca<br />mujer.<br /><br /><br /><strong>Laguna</strong><br /><br />Veo<br />caer<br />la hoja<br />seca<br />en tu cuerpo<br />de agua<br />que todo<br />humedece.<br /><br /><br /><strong>Cuerpo elemental</strong><br /><br />Huellas en la arena<br />y la presencia de alguien<br />en el pasado.<br /><br />Reconstruirme.<br /><br />Desde los límites del viento<br />en el profundo recuerdo de un río<br />desde la hoguera de la realidad.<br /><br /><br /><strong>Tan lejos/Tan cerca</strong><br /><br />Buscarnos<br />y proteger las distancias.<br /><br />Hallarnos<br />al saber que el otro<br />se ocultó en mí.<br /><br /><br /><br /><br /><strong>MUNDO VENTANA<br /></strong><br /><br /><strong>1<br /></strong><br />Ciudad<br />poblada de noche<br />habitada por el viento<br />dormida en el polvo.<br /><br />Ciudad informe<br />mutada en un desierto abandonado.<br /><br /><br /><strong>2</strong><br /><br />Toda la ciudad<br />en la que nos apoyamos<br />se vuelve ceniza<br />y vuela.<br /><br />Entonces<br />nos apoyamos<br />en el fuego<br />o en el aire.<br /><br /><br /><strong>3</strong><br /><br />Cada ciudad<br />anida otra en su vientre.<br /><br />La de las voces liberadas<br />la de los callejones<br />sin salida ni regreso<br />la que llena de luz y ciega<br />al mismo tiempo.<br /><br />La ciudad<br />que eligió amarse<br />sobre la noche.<br /><br /><br /><strong>4</strong><br /><br />Encontrarme<br />con tus ojos ciudadanos<br />en la plaza<br />en los árboles<br />entre los autos<br />rescatando<br />a niños<br />de una soledad<br />de muchos.<br /><br /><br /><strong>5</strong><br /><br />Es imposible volver sobre los pasos<br />si se han roto todos los puentes...<br />Rubén Sevlever<br /><br />La ciudad<br />cubierta de carteles<br />o cruces iluminadas<br />oculta su verdadera forma.<br /><br />Su forma<br />de puente colgante<br />suspendido en el aire<br />partido por la indiferencia.<br /><br />Un puente<br />que no une a nadie.<br /><br /><br /><strong>6</strong><br /><br />Ciudad<br />que busca su nombre<br />en grietas o en venas<br />que se cortan<br />con el filo del horizonte<br />que se abren<br />como los ojos de un pájaro<br />descubriendo el amanecer<br />y que se borran<br />una a una<br />con el polvo.<br /><br />Sin nombre verdadero<br />sin cuerpo real<br />ciudad<br />que busca su identidad<br />en lo más maldito<br />de sus entrañas<br />de su ser abandonado.<br /><br />Una identidad<br />que se oculta en sus heridas.<br /><br /><br /><strong>Luces en la ventana (6 haikus)<br /></strong><br /><br />1<br /><br />Llueve en los muros<br />donde chocan los pájaros<br />que huyen del sol.<br /><br /><br />2<br /><br />Abro las calles<br />camino las ventanas.<br />La ciudad duerme.<br /><br /><br />3<br /><br />Todas las sombras<br />a la luz de la tarde<br />buscan su forma.<br /><br /><br />4<br /><br />En la ciudad<br />en la oscura ciudad<br />un sueño duele.<br /><br /><br />5<br /><br />Sobre la ruta<br />la lluvia se detuvo<br />a poseerme.<br /><br />6<br /><br />No hallarme aquí<br />adonde me he perdido<br />sino en los límites.<br /><br /><br /><strong>Condena</strong><br /><br />Los girasoles<br />cansados de seguir al sol<br />indican la sombra<br />hacen de la piedra su color<br />y se obligan a nacer.<br /><br />Los girasoles<br />de algún modo<br />eligen su condena.<br /><br /><br /><strong>Infancia</strong><br /><br />Sé lo que no es.<br /><br />No es un patio<br />un árbol<br />una baldosa.<br /><br />Ni un recuerdo<br />que vuelve disfrazado.<br /><br /><br /><strong>Árbol</strong><br /><br />Nunca los árboles<br />quisieron morir.<br /><br />Camino<br />respiro<br />y me entierro.<br /><br />Solo<br />aferrado a una lágrima<br />rodeado de espinas<br />cerca de la sangre<br />seco.<br /><br />A punto de caer<br />busco mis raíces<br />me descubro árbol<br />y vuelvo a respirar.<br /><br /><br /><strong>Luz en mí</strong><br /><br />Encerrado<br />como se encierra la luz<br />en las casas<br />las ventanas<br />las personas<br />al caer la noche.<br /><br /><br /><strong>Extranjero</strong><br /><br />Los lugares<br />me parecen lejanos.<br /><br />Me aproximo<br />pero no llego.<br /><br />Sólo me paro<br />en sus límites.<br /><br />Y contemplo.<br /><br /><br /><strong>Fugaz</strong><br /><br />La última luz<br />de un atardecer<br />me encuentra<br />solo<br />en la plaza<br />de una estación<br />oyendo pasar los trenes<br />la gente<br />los sueños<br />o todo lo que se va.<br /><br /><br /><strong>Mundo ventana<br /></strong><br />Hojas ocultando la vereda<br />un horizonte de piedra<br />un perro dormido o muerto<br />humo en los techos<br />o en el rostro de la gente<br />pájaros y niños en silencio.<br /><br />Todo<br />lo miro alejado<br />por este mundo ventana.<br /><br /><br /><br /><br /><strong>EXTREMOS</strong><br /><br /><br /><strong>Sin raíz<br /></strong><br />Ser nada<br />y dolor.<br /><br />Arraigar<br />los espacios vacíos.<br /><br />Recogerme en pedazos.<br /><br /><br /><strong>Sustancia<br /></strong><br />Un cuerpo sobre la mesa<br />es pan.<br /><br />Desmigajado espera.<br /><br />Una lágrima y su sal<br />lo tornarán hombre.<br /><br /><br /><strong>Zonas oscuras</strong><br /><br />La luz del farol<br />ilumina tu cara.<br /><br />También ilumina otras caras<br />descubre otras manos<br />impacta en las frentes.<br /><br />Ilumina tu cara<br />y lo extraño<br />no es tu agradecimiento<br />sino<br />tu mendigar<br />sin conocer el hambre.<br /><br /><br /><strong>Mancha<br /></strong><br />Necesito el silencio<br />como un espacio inabarcable.<br /><br />Sin fronteras.<br /><br />Donde la palabra<br />sea una mancha<br />que estoy obligado<br />a borrar.<br /><br /><br /><strong>Polos<br /></strong><br />La verdad sin la mentira<br />caería en su propia trampa<br />se repetiría en su discurso<br />y se fingiría un adversario.<br /><br />La verdad<br />nada más que la verdad.<br /><br />Cuando los opuestos<br />se contraen.<br /><br /><br /><strong>En silencio<br /></strong><br />No dejo de ser<br />(si en las voces<br />de una tormenta<br />callo)<br />luz y agua.<br /><br />Agua de pozo<br />luz de farol.<br /><br />Víctima<br />de un silencio artificial.<br /><br /><br /><strong>Sacrificio</strong><br /><br />Los árboles<br />habitan en el sol<br />y la imposibilidad<br />de rescatarme<br />provoca el fuego<br />enciende las hojas<br />me aleja de la salvación<br />me acerca a las cenizas.<br /><br />Inmolarme<br />y vacío.<br /><br />Por un mundo.<br /><br />Por un infierno.<br /><br /><br /><strong>Último diluvio</strong> </div><br /><br /><div><br /><em><span style="font-size:85%;">A Jorge Luis Borges<br /></span></em><br />Cada una de las cosas<br />como las paredes de una celda deshabitada<br />el sol sobre las cruces de un cementerio<br />las piedras de un camino perdido<br />la forma de una nube gris<br />son restos<br />de un diluvio salvaje<br />que no podemos recordar.<br /><br /><br /><strong>Espejado</strong><br /><br />Me reflejo (a mí)<br />en la completa desnudez<br />con la secreta traición<br />de ocultarme (siempre).<br /><br /><br /><strong>Un todo<br /></strong><br />El aire<br />el polvo<br />la luz.<br /><br />Brutalmente atravesados<br />por lo cotidiano.<br /><br />Partes de un todo<br />que se destruye<br />con sólo nombrarlo.<br /><br />Un todo roto<br />incompleto<br />real.<br /><br /><br /><strong>Gestos</strong><br /><br />En mis manos<br />hay tanto más por hallar...<br />Francisco Bochatón<br /><br />Rey en mí<br />sin las manos<br />para perdonar<br />o matar.<br /><br />En mí<br />el mundo se desmiembra<br />de gestos morales.<br /><br /><br /><strong>Sin la máscara</strong><br /><br />Otorgo mis heridas<br />las ofrezco al barro.<br /><br />Limpio de mi cuerpo<br />todo dolor y grito.<br /><br />Grito.<br /><br />Desde el arrepentimiento<br />sin la máscara<br />con el rostro y la voz.<br /><br /><br /><strong>Espada y cenizas</strong><br /><br />Una espada en el camino<br />significando la presencia<br />de un elemento en el pasado<br />que luchó<br />mató<br />brilló<br />y olvidó:<br /><br />las batallas sin conciencia<br />las duras manos del hambre<br />las noches en blanco<br />y ese elemento<br />de fuego<br />que clava<br />que revuelve<br />una memoria<br />de cenizas.<br /><br /><br /><strong>Vaivén<br /></strong><br />La victoria<br />donde mi cara reflejará<br />tus pies de agua.<br /><br />Tus pies son barro<br />donde mi cara conocerá<br />la derrota.<br /><br /><br /><strong>Despedida<br /></strong><br /><em><span style="font-size:85%;">Me fui, como quien se desangra.</span></em><br /><span style="font-size:85%;">Ricardo Güiraldes</span><br /><br />Un mismo sendero se desgaja<br />el dolor subyace en cada vena.<br /><br />Irnos.<br /><br />Y la tristeza<br />se funde con la distancia.<br /><br /><br /><strong>Desengaño </strong><br /><br />Espalda contra espalda<br />dos ángeles se friegan las alas<br />en busca de su humanidad.<br /><br /><br /><strong>Fisuras<br /></strong><br />Haber iluminado<br />con cielos y ríos<br />(en lo más hondo)<br />cada fisura de un cuerpo<br />que se resiste a la totalidad.<br /><br /><br /><strong>Silente</strong><br /><br />Dentro de la miseria<br />de mi voz.<br /><br />Imagino<br />lo que no puedo nombrar.<br /><br /><br /><strong>Circular<br /></strong><br />Y caí<br />sin temer al fondo.<br /><br />Decepcionado.<br /><br />De allí vengo.<br /><br /><br /><strong>Quebranto</strong><br /><br />Aún los gritos<br />no cubren<br />el atroz silencio<br />que me inunda.<br /><br />Pronunciarme.<br /><br />Hasta quebrar la voz.<br /><br /><br /><strong>Extremos</strong><br /><br />Crearme un abismo<br />con los fragmentos<br />que me otorga<br />la nada en ruinas.<br /><br />Salto al vacío<br />y toco los extremos.<br /><br /><br />©Hernán Schillagi</div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4583902459674017841-8907954739164862117?l=lospoemasinvisibles.blogspot.com' alt='' /></div>Hernán Schillagihttp://www.blogger.com/profile/03788362436144259725noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4583902459674017841.post-78304341150803094552007-03-11T12:00:00.000-07:002008-08-10T11:59:56.497-07:00<strong><span style="font-size:130%;">De 50 fósforo<a href="http://bp1.blogger.com/_T479l94RHNc/RjNwy5t5dkI/AAAAAAAAAAw/CzbvYcYKHx8/s1600-h/Liberalo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058510826256299586" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_T479l94RHNc/RjNwy5t5dkI/AAAAAAAAAAw/CzbvYcYKHx8/s400/Liberalo.jpg" border="0" /></a>s (haikus), 2002<br /></span></strong><br /><br /><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong></strong></em></p><p align="left"><em><strong>Breves palabras<br /></strong></em><br />El haiku, es una composición poética japonesa de los siglos XV y XVI, que se destaca por su concisión y su poder evocativo. Consta de tres versos no rimados, de cinco, siete y cinco sílabas.<br /><br />De algún modo, considero al haiku como un fósforo: lo tenemos en la mano, nos alumbra, nos da calor, nos descubre un mundo fuera de la oscuridad y todo ocurre en un vibrante destello de luz.<br /><br />Hernán Schillagi, febrero de 2002<br /><br /><br /><strong>SERIE MÚSICA<br /></strong><br /><br />1<br /><br />La negra nota<br />cae desde el silencio<br />y me da luz.<br /><br />2<br /><br />Aunque invisible<br />a la tarde oscurece<br />la eterna música.<br /><br />3<br /><br />Do re fa sol<br />cada nota y las cuerdas<br />quieren silencio.<br /><br /><br />9<br /><br />La partitura<br />se enciende cada noche<br />con las estrellas.<br /><br />10<br /><br />Esta guitarra<br />que se afirma en mi pecho<br />calla el latido.<br /><br /><strong><br />SERIE HOGAR</strong><br /><br />1<br /><br />Oscuro y en vela<br />camino por la casa<br />y entro en los sueños.<br /><br /><br />4<br /><br />En cada paso<br />de Cecilia el futuro.<br />Ella es la casa.<br /><br />5<br /><br />Un par de ambientes<br />la cama el sol la mesa<br />y la esperanza.<br /><br />6<br /><br />Mezo a Rosario<br />y el tiempo nos perdona<br />en la cadencia.<br /><br />8<br /><br />Lejos el tren<br />anuncia la llegada<br />cruel de un recuerdo.<br /><br /><br /><br /><strong>SERIE CIUDAD</strong><br /><br />2<br /><br />Sin las miradas<br />la ciudad está rota<br />y vuelve a armarse.<br /><br />4<br /><br />Al abrazarnos<br />se ahuyenta el abandono<br />de las ventanas.<br /><br />6<br /><br />Ciudad sin tiempo<br />ni nombre. Con un rostro<br />triste me aguarda.<br /><br />7<br /><br />Dentro del humo<br />los edificios juegan<br />a ser humanos.<br /><br />9<br /><br />Quiero una herida<br />que no sea la calle<br />donde nací.<br /><br /><strong>SERIE NOCHE</strong><br /><br />2<br /><br />La cruz se inclina<br />a otra sombra. Es la noche.<br />Me siento solo.<br /><br />3<br /><br />Entre dos días<br />en el cielo en los sueños<br />y dentro mío.<br /><br />5<br /><br />Toda la luna<br />ilumina el deseo.<br />Miedo en las sábanas.<br /><br />7<br /><br />Esta vigilia<br />ha destruido los límites<br />de mí en la cama.<br /><br /><br />9<br /><br />En la pared<br />la sombra de dos cuerpos<br />quebrados se unen.<br /><br /><br /><br /><br /><strong>SERIE SILENCIO</strong><br /><br />1<br /><br />Amordazado<br />mis palabras se cubren<br />de un tinte blanco.<br /><br />3<br /><br />Cierro la boca<br />con el verbo en los dientes.<br />Sangre en los labios.<br /><br />6<br /><br />Llevo sumiso<br />el dedo hacia mis labios<br />para morderlo.<br /><br />8<br /><br />Entre las venas<br />corre el barro puro íntimo<br />de una voz libre.<br /><br />10<br /><br />Noche ciudad<br />música hogar silencio<br />cantan en vano.<br /><br />© Hernán Schillagi, 2002<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">De Contraluz (tankas), 2004-2006<br /></span></strong><br /><br />3.<br />se abre la puerta<br />y un viento frío trae<br />lejanas voces<br />canciones que olvidaste<br />entre las mudas sábanas<br /><br />6.<br />aquellos sueños<br />podrían despertar<br />y no entenderlo<br />entender que son parte<br />de una irreal vigilia<br /><br /><br />9.<br />qué fue memoria<br />la espada que no alcé<br />la voz convulsa<br />de un pájaro sediento<br />tu cuerpo tras la puerta<br /><br />11.<br />claro la noche<br />se traba en los cristales<br />de la ventana<br />dentro una fuerte piedra<br />la libera en pedazos<br /><br />13.<br />he descubierto<br />ayer tu nombre escrito<br />en la ventana<br />ahora me doy cuenta<br />la última lluvia juntos<br /><br />20.<br />nos hacíamos<br />a la mar de aquel patio<br />sobre el ciruelo<br />piratas como nubes<br />y los monstruos abajo<br /><br /><em>para mi hermano</em><br /><br />21.<br />de ciertos lados<br />donde la piel la sangre<br />se han invertido<br />donde una rosa blanca<br />se mancha de crepúsculo<br /><br />23.<br />sola sentiste<br />a tus labios beberte<br />tal vez con ansias<br />o quizás te sobraba<br />la sed entre las piernas<br /><br />26.<br />sin una duda<br />te fuiste de mi cuerpo<br />sombra mi sierva<br />te busco en los objetos<br />pero a quién te has atado<br /><br />28.<br />no hay una historia<br />que no sea la nuestra<br />tinta y distinta<br />en libros que son noche<br />en noches que son lenguas<br /><br />30.<br />a veces sueño<br />que he encontrado una caja<br />llena de focos<br />pruebo uno por uno<br />aunque sé que no encienden<br /><br />© Hernán Schillagi, 2004-2006</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4583902459674017841-7830434115080309455?l=lospoemasinvisibles.blogspot.com' alt='' /></div>Hernán Schillagihttp://www.blogger.com/profile/03788362436144259725noreply@blogger.com6